психолог, впрочем, тоже)))

Но это так, к слову)



Где вас искать, когда раздастся рог,

Создатели чужих воспоминаний?

Речной песок и пыль больших дорог

Покрыли строки жизнеописаний.



Помнишь,

как наш пенистый кубок наполняли цветы

с облетающих яблонь?

Помнишь,

как мятежное небо превращала гроза в

скандинавскую гавань?

Как рвались облака

легким взмахом крыла нибелунгского шлема?

Hо последнего слова нас лишает судья,

и судья этот - Время.



Катись, моя кибитка, по лезвию ножа,

Холщовая накидка, песчаная скрижаль...

А ангелы смеются,

Разыгрывая в кости мой удел,

Там, где есть предел

Скорби.



Помнишь,

как на пляжном песке мы во время дождя

возвели нашу крепость?

Помнишь,

как на выпавшем снеге мы читали следы,

как потерянный эпос?

Как умели мы в шелесте мокрой травы

слышать роханский топот?

Приговор приведен, и в конце его -

смерть через жизненный опыт.



Мы столько раз бежали

в надежде встретить дом,

Слова моей скрижали

рассыпались песком.

Hо будет остановка,

И судьбы взвесит белый Гавриил,

Лишь хватило б сил

Выжить.



Помнишь,

как в пыли площадей подымали мы

наше вагантское знамя?

Помнишь,

как в сплетенье ветвей и под куполом звезд

мы смотрели на пламя?

Как по ветру летел пурпур наших плащей,

и как сердце летело?

Уведи понятых, время судит не нас -

только бренное тело.



Катись, моя кибитка,

в пыли по ось колес,

Полынный вкус напитка,

тщета земных угроз.

Когда ж великий Логос

Молчанием накроет этот мир,

Что ты крикнешь мне

Взглядом?



Пока еще трубит призывный рог,

Пока что живы имена и лица,

Читайте в колеях больших дорог

Скрижалей наших пыльные страницы.



Это "Вторая Песнь освобождения" Лоры Бочаровой. К чему я это повыделяла и сижу, слушаю эту песню раз седьмой подряд? Не потому ли, что, как Эовин, боюсь не боя, но клетки, где можно состариться в мечтах о подвигах? не потому ли, что боюсь того, что через много лет нам всем станут пофигу ролевые игры и мы не сумеем слышать в шелесте трав роханский топот, и нам будет безразличен костёр и круг людей подле него? обыденности я боюсь - вот этого быта, от которого никуда не деться, но который может вовлечь тебя так, что и не выпутаешься. Народ, если я когда-нибудь, когда реал достанет, скажу, что "а не пошло бы всё это - и Сильмариллион, и ролевухи куда подальше - у меня там завал на работе и вообще я до сих пор незамужем", делайте, что хотите - подсовывайте мне мои же стихи про Финрода, заставляйте отрыть в завалах меч, давайте ссылки на менестрельские песни - но заставьте меня вновь видеть в грозовом небе скандинавскую гавань....